Pour faire chanter les mots clochers de l'aube naissante, laisser couler la vie sur les passerelles de l'éphémère, rouge souffrance ou noire errance, aux perles de l'absence, à la brume des distances, à l'harmonie de la parfaite émouvance.
... Instantané
On pourrait croire que tout ça est vain
aussi vain que les traces d'un navire dans l'océan
on pourrait répéter les brisures qui prennent forme
et qui minutieusement effacent les quelques projets de joie
répéter le crash en boucle, comme un crissement de fin d'automne
aussi ces vers qui s'étranglent de ne pas être lus
et qui meurent orphelins de leur propre auteure
ça ne touche rien les mots, ça ne transperse rien.. expire
c'est un poison vivant qui escalade les moindres nerfs..
On pourrait croire et remplir des pages de vacuités
des pages à remplir les intervalles fous de conscience
de sable brûlé, remplir jusqu'à la nausée
de ne plus pouvoir y croire, jusqu'à la forme répétée en boucle
sonore.. suspendue définitivement au travers de la gorge.
... Plus rien
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