Que dis-tu

de ces toutes premières fois où

se déversait à contre sens.. l'éclat

d'improbable nudité

d'un tremblement d'un

murmure rouge d'automne..

de cette autre fois où

les morceaux de pluie

verticale ondulaient

de tes pupilles nomades cherchant

demeure dans l'intime

ruissellement

ces fois où tes regards

ondulaient goutte à

goutte à goutte

jusqu'à révélation du

suivant désir..

Que dis-tu de ça..

de vivre les ondes des intervalles humides

d'un amour qui frappe et obsède

de l'hypothèse d'une dernière fois ?

folie, me diras-tu..

J'avoue..

tu sais, parfois

quand l'ombre de moi tressaille, c'est

ce possible poème muet né de

ta pulpe qui souffle vie sur ma peau

..tu devrais écrire la nuit.. ce qui

au delà des murs et des chaînes

succombe et qui

doucement consume et qui

de tes lèvres de soie fait éclore

la rose..

Bien sûr Je renonce

à l'anneau au clair de lune, à la magie

des premières fois, au sacré 

silence suspendu dans le vide entre les 

branches, pire encore...

à la danse.

Ce quadruple pas flottant plus haut que le rêve

et qui tremble soudainement, et qui chute

de ne pas être partagé

Bien sûr 

Je renonce dans cette part du

monde où Je débarque un peu en retard.. aux empreintes des 

premières fois

qui se disloquent plus loin à chaque

image que Tu soulèves pour que

les sols de mon être s'effondrent.

Arrive un moment où tout se disperse

sur cette feuille blanche figée au coin

du monde, tout

se disperse... les rimes les signes

les lignes

gravées dans la splendeur du temps 

un siècle de certitudes, se fond.. et mon être

ajouté des lèvres de soie du souffle des lettres

en suspens, se rend..

tout se disperse

au fond...

quand on y pense. Des fois

arrive un moment où

l'on passe dans ce sentier de brume

par vide par souffrance par

erreur, peut-être pour revêtir l'âme des

enfants 

ou celle des cignes, et

quand on y passe.. nue

entre deux lignes

le coeur battant.. le coeur bat.. tant

c'est toutes les imprononcées

prières des siècles d'avant toi que

le ciel embrasse

et qui sombrent doucement

et qui meurent de cela oubliées.

Derrière le sens du vide

usé jusqu'à la dernière couche de 
ruines 
personne ne sait rien
des points de l'encre des intervalles des 
premiers chants
cloués
dans la poignée d'espace 
.. où toi seul me définit la nuance
des choses
personne ne dit rien
des saisons qui tournent des cycles sans 
papillons ajoutés
de l'horizon trempé de mots tordus 
en orbite
ici.. en cet automne muet
où toi seul me raconte les habitudes
des roses
personne ne vient au secours des vagues
à ce point mêlées ?
à ce point rumeur ?
pas même l'écorce enceinte
de toutes ces premières fois que 
l'hiver a
tues...

J’ai vu

dans l’angoisse absolue du vent

encore le même orage

un cercle de milliers d’erreurs qui forment

sans cesse une suite de millions de peurs qui forment,

à peu de choses près, ce silence étouffé de pleurs..

nuée prête à fuir

l’histoire,

celle-là même qui n’a pas encore commencé.

J’ai vu

encore la même image

des cercles fondus dans les cercles

des frontières épuisées

à mes pieds, le courage

pendu à la stupeur d’avant l’histoire,

gorge nue

murmure vide

pourtant… il manque

précisément le regard fou porté à

sa juste cible

sa bouche de splendeur

précieuse & poétique

précisément

celà.

Peinture : Mark Ryden